« Disons simplement », dit Margaret avec un clin d’œil, « un merci. Pour avoir traité une vieille femme comme un être humain. »
Entre-temps, l’inquiétude de Brian s’était transformée en obsession. Il s’était rendu à la maison de retraite sous prétexte de prendre de ses nouvelles, mais Margaret ne s’y était pas laissée prendre.
« Tu avais besoin de quelque chose ? » demanda-t-elle en sirotant calmement son thé.
Brian évita son regard. « Je voulais juste… savoir si tu avais besoin d’aide pour quoi que ce soit. Finances. Ou… logement ? »
Elle le regarda pendant un long moment.
Après cela, avec un doux sourire, elle dit : « Non, Brian. Je suis enfin là où je dois être. »
Elle n’a pas parlé de fortune. Elle n’a pas offert son pardon. Elle n’en avait pas besoin.
Parce qu’elle avait déjà rédigé un nouveau testament.
Deux mois plus tard, Margaret est décédée tranquillement dans son sommeil, un sourire paisible sur son visage.
L’enterrement fut restreint. Brian et Lisa y assistèrent, gênés et silencieux. Personne ne pleura, sauf Isla.
Après l’enterrement, Isla se souvint de l’enveloppe. Elle l’ouvrit seule dans son petit appartement.
À l’intérieur, une lettre :
*Ma très chère Isla,
Tu m’as rappelé que la gentillesse existe toujours. Qu’un mot doux et un sourire chaleureux peuvent apporter la lumière aux cœurs les plus sombres. Je veux que tu aies ce que je n’ai jamais pu donner à ma famille : la confiance et l’espoir.
Ci-joint l’accès à mon coffre-fort et au compte sur lequel se trouve ce qui reste de l’investissement d’Henry. Il s’élève à environ 1,5 million de dollars. Il est à vous maintenant. Utilisez-le bien. Vivez pleinement. Et peut-être, un jour, siroterez un café en Grèce en vous souvenant d’une vieille dame qui a enfin appris à lâcher prise.*
De tout mon cœur,
Marguerite.
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