Mon père a maintenant 65 ans. Pendant des décennies, il a travaillé dur pour subvenir aux besoins de cinq personnes, sans jamais se plaindre. À mes yeux, il était « le héros de la famille ». Mais depuis que la situation économique s’est améliorée, j’ai commencé à remarquer des changements : il s’habillait plus soigneusement, mettait un mot de passe sur son téléphone et sortait tous les soirs sous prétexte de « jouer aux échecs avec un ami ».
Sentant que quelque chose n’allait pas, je l’ai suivi en secret.
Et une nuit, je me suis figée quand je l’ai vu entrer directement dans une auberge au bord de la route.
La rage et l’humiliation envers ma mère brûlaient dans mon cœur. Le père que j’avais respecté pendant tant d’années la trahissait-il ainsi ?
J’ai décidé de veiller jusqu’au bout. Au bout de presque une heure, quand je l’ai vu quitter la pièce avec une femme, je me suis précipité vers eux.
« Papa… ! » dis-je d’une voix tendue, en les désignant d’une main tremblante.
La femme, m’entendant, se retourna, surprise. Et à cet instant, je me figeai : devant moi, il n’y avait pas d’étranger… mais ma propre mère.
Elle rougit, évitant mon regard, et mon père resta immobile, ne sachant pas comment réagir.
J’étais sans voix, incapable de comprendre. Pourquoi ma mère ? Étaient-elles toutes les deux… restées ici ?
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