Lorsque mon défunt père m’a légué une maison dont je n’avais jamais entendu parler, j’ai pensé qu’il s’agissait d’une erreur jusqu’à ce que je découvre qu’une femme y vivait, affirmant que c’était la sienne. Ce qu’elle a révélé a eu anéanti tout ce que je savais.
La pluie battait sans relâche sur les toits alors que je resserrais mon manteau et accélérais le pas vers le bureau du notaire.
Mon père n’était plus là. Je ne pouvais pas me défaire de cette pensée. Il avait toujours été mon roc, mais ces dernières années, ce roc s’était effondré sous le poids de dettes que je ne pouvais même pas comprendre.
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Finalement, la maison dans laquelle nous avions vécu ensemble était sur le point d’être saisie, et je n’avais plus la force de lutter.
“Que reste-t-il?” Je me suis demandé en atteignant la porte du bureau, m’arrêtant pour respirer profondément.
“Probablement rien d’autre qu’un autre rappel de tout ce que nous avons perdu.”
Le couloir sentait la poussière et le vieux papier, sa faible lumière faisant paraître les murs tapissés de peintures défraîchies encore plus inanimées. On m’a fait entrer dans le bureau du notaire, où un homme plus âgé m’a fait signe de m’asseoir.
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“Commençons,” dit-il en feuilletant une pile de documents.
Pendant qu’il lisait le testament, j’ai à peine écouté. Mon esprit vagabondait, repassant des moments avec mon père, comment il me disait toujours tout, du moins c’est ce que je croyais.
D’un coup, la voix du notaire a coupé court à mes pensées. “Une maison.”
“Quoi?!” J’ai relevé la tête. “Je suis désolée, tu as dit une maison?”
