La salle s’est écroulée d’applaudissements. Même les serveurs, qui débarrassaient la table, ont secrètement essuyé leurs larmes. L’émotion était si intense qu’il était impossible de la contenir.
Lorsque les applaudissements se sont un peu calmés, Valentina était toujours sans voix.
Ses lèvres tremblaient, ses yeux s’emplissaient de larmes, non pas de ressentiment, ni de douleur, mais de l’étrange sentiment doux-amer qui l’envahissait tandis que son cœur se rappelait tout : leur première rencontre, leurs disputes, leurs soirées tranquilles dans la cuisine avec une tasse de thé, la naissance de leur enfant, leurs promenades hivernales, leurs maladies et leurs joies.
Elle se leva, tenant toujours la main de Mikhail.
« Et moi… » murmura-t-elle enfin, « toutes ces années, j’ai eu peur que tu cesses d’aimer cette première moi. Que les rides, la fatigue et la maladie effacent de ta mémoire cette fille avec un bonbon dans la bouche. Mais tu l’as gardée… Merci. »
Elle se tourna vers les invités et sa voix résonna avec assurance :
« Tu sais, je ne m’attendais pas à de telles paroles. Il ne me faisait pas de compliments, il ne m’offrait pas de fleurs sans raison, il oubliait les anniversaires… mais un jour, lors d’une opération de la vésicule biliaire, il est resté assis à côté de mon lit toute la nuit et m’a murmuré : “Tu iras mieux. Je suis là.” Et j’ai compris : c’est ça, l’amour. »
Le petit-fils aîné, un garçon de quinze ans, s’est soudainement levé de son siège :
« Grand-père, grand-mère, comment vous êtes-vous rencontrés ? »
