« Vous savez », dit Misha pour son dix-huitième anniversaire, « je vous aime tous les deux très fort. Merci pour tout. »
Nous nous sommes serrés fort dans nos bras. Une famille reste une famille, même si tout a commencé de manière tumultueuse.
Une lettre arriva exactement un an plus tard. Une épaisse enveloppe sans adresse de retour, avec des pages manuscrites et une vieille photo.
« Pour moi ? » se demanda Misha en regardant l’adresse. « De qui ? »
Elle lut en silence pendant un long moment. Son visage changea : elle pâlit, puis rougit. Je ne pus le supporter ; je regardai par-dessus son épaule.
Chère Misha,
Si cette lettre vous est parvenue, c’est que je ne suis plus de ce monde. Pardonnez-moi de vous avoir laissé sur le quai. Je n’avais pas le choix : votre père est mort et ses associés ont décidé de reprendre notre affaire. Ils n’auraient reculé devant rien, pas même… Je ne peux pas écrire les menaces qu’ils ont proférées.
J’ai longuement observé la station, hésitant. Cette femme m’a semblé gentille : un visage sans histoire, des yeux fatigués, une alliance. Et des sacs de ville, ce qui signifiait qu’elle partait à la campagne, plus calme. Ton père, Mikhaïl Andreïevitch Lebedev, était propriétaire du fonds d’investissement Lebedev-Capital. À sa mort, j’ai essayé de conserver l’entreprise, mais les associés de ton père ont lancé une véritable bataille. Procès, menaces. Puis ils ont dit : soit je disparais, soit il t’arrive quelque chose. J’ai choisi ta vie. J’ai simulé ma mort et je suis parti.
Toutes ces années, je t’ai observé de loin, engageant des gens pour t’envoyer des photos et des rapports sur tes progrès. Tu es devenu une personne merveilleuse. Tes parents adoptifs sont des personnes saintes, que Dieu les bénisse. Maintenant, ils sont partis ; leur karma les a rattrapés. Tu peux réclamer ce qui te revient : 52 % des parts du fonds, une somme colossale. Va trouver l’avocat Igor Semenovich Kravtsov, du cabinet Kravtsov and Partners. Il sait tout et t’attend. Pardonne-moi, mon fils. Je t’ai aimé chaque jour, chaque heure de notre séparation. Peut-être qu’un jour tu comprendras et me pardonneras.
Ta mère, Elena.
Je joins une photo : une jeune femme au sourire triste serre dans ses bras un garçon blond. Le même que celui du quai. Seulement plus jeune et plus heureux.
Misha posa les papiers. Ses mains tremblaient légèrement.
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