Le rire d’Henry était brut et pur, et bientôt Oliver s’y joignit. Pour la première fois en cinq ans, le manoir se remplit des sons de rires d’enfants. Les yeux d’Amara se remplirent de larmes de joie. À ce moment, Richard entra, stupéfait d’entendre des éclats de rire. Il se figea sur le pas de la porte, ayant l’impression de pénétrer dans un rêve.
Ses jumeaux étaient assis sur le tapis, les épaules secouées de joie ; près d’eux, Amara rayonnait de soulagement. Le cœur de Richard se serra douloureusement lorsqu’il réalisa depuis combien de temps il n’avait pas entendu ce son. Il s’agenouilla à leurs côtés, submergé, et les serra contre lui. L’espace d’un instant, père et fils ne furent plus que liens, leurs rires se mêlant aux sanglots dans ce moment sacré.
Amara baissa les yeux, mais Richard se tourna vers elle, le visage empreint d’émerveillement. « Comment ? Comment avez-vous fait ? » demanda-t-il, presque avec désespoir. Elle répondit : « Je les ai simplement écoutés. Ils avaient besoin de son, de rythme, de quelque chose à toucher, à ressentir. Ils avaient besoin de quelqu’un qui ne renoncerait pas. » Ses mots frappèrent Richard en plein cœur et lui rappelèrent la vérité la plus simple qu’il avait oubliée au milieu des spécialistes : ses enfants avaient besoin de lien.
Le chemin de la découverte
Cette soirée changea tout. Amara commença à passer son temps libre avec les jumeaux, leur apprenant des jeux sonores : taper des cuillères sur des bols, applaudir des rythmes, fredonner des berceuses. Peu à peu, Oliver et Henry s’ouvrirent, rirent, parlèrent, et osèrent de nouveau poser des questions sur le monde. Richard, humble et rongé par la culpabilité de ne pas leur avoir offert cela plus tôt, restait d’abord en retrait.
Une nuit, après que les garçons furent couchés, Amara rejoignit Richard dans le bureau. « Vous êtes leur père », dit-elle doucement. « Ne me voyez pas comme quelqu’un qui vous remplace. Voyez-moi comme celle qui leur a rappelé qui vous êtes. Ils rient parce que vous leur avez donné la vie. » Ces mots fissurèrent quelque chose en lui. Pour la première fois, Richard avoua : « J’avais peur. Peur que si j’essayais encore et échouais, je les perdrais complètement. »
Le lendemain, Richard s’assit avec eux sur le tapis. Ce fut maladroit au début, mais il frappa des mains en cadence, rit avec eux lorsqu’il rata un hennissement de cheval. Oliver rit si fort qu’il tomba en arrière, et Henry l’imita. Amara regardait en silence, le cœur gonflé à la vue d’une famille en train de se réparer, presque sous ses yeux.
Le changement soudain
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