La chambre d’hôpital stérile bourdonnait de machines silencieuses et de questions sans réponse. Les moniteurs clignotaient, suivant chaque respiration superficielle de la jeune femme allongée, immobile, sur le lit. Ses boucles rousses s’étalaient contre l’oreiller comme un feu sur la neige, mais son visage était trop pâle.
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Elle s’appelait Clara Remington, fille du magnat de la technologie milliardaire Marcus Remington. Un accident de voiture l’avait plongée dans le coma depuis neuf semaines. Les meilleurs neurologues de New York étaient désemparés : aucune lésion cérébrale interne, pas d’œdème, pas de traumatisme justifiant cet état.
Son père avait tout essayé : traitements expérimentaux, spécialistes privés venus de Suisse, jusqu’à un moine bouddhiste népalais. Rien n’y faisait.
Jusqu’à ce qu’Elijah n’entre.
C’était un garçon à peine âgé de dix ans, maigre, pieds nus, vêtu d’un sweat à capuche usé et d’un short d’hôpital. Personne ne savait comment il était entré dans l’établissement ; il n’apparaissait sur aucune liste de patients. Les infirmières crurent d’abord qu’il s’était perdu en venant de l’aile pédiatrique. Pourtant, il resta immobile dans l’embrasure de la porte de la chambre de Clara.
— Je peux la réveiller, dit-il.
Le silence se fit. Le Dr Lang, neurologue en chef, sourit poliment, supposant une fantaisie enfantine :
— Et comment ferais-tu cela, mon garçon ?
Elijah ne cligna pas des yeux :
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