Marcus Remington exploita chaque ressource de son empire pour retrouver le garçon : reconnaissance faciale, registres de visiteurs, vidéosurveillances… En vain. Elijah n’existait dans aucun système.
— C’est un fantôme, chuchota une infirmière.
Marcus, lui, ne croyait pas aux fantômes.
C’est pourquoi, le quatrième jour, il revint auprès de Clara, le mot d’Elijah en main. Quand elle le lut, ses mains tremblèrent.
— Il était réel, murmura-t-elle. Il m’a tenue la main dans cet endroit. Le jardin. Il m’a dit que je pourrais revenir si je m’étais pardonnée.
Marcus fronça les sourcils.
— Pardonnée ?
— J’étais au volant. L’accident… ce n’était pas la faute du camion. J’envoyais des textos. Et quand j’ai percuté, je pensais mériter de rester là-bas, de ne jamais revenir.
Le visage de Marcus pâlit.
— Mon Dieu…
— Mais Elijah a dit qu’on fait tous des erreurs. Parfois, on a droit à une seconde chance.
Marcus avala difficilement. Pour la première fois depuis des années, il n’eut pas de mots.
Plus tard, cette nuit-là, le Dr Lang reçut un message d’un collègue d’un hospice du Queens.
Objet : « Un garçon nommé Elijah ».
Le message disait :
« Un enfant y était venu l’hiver dernier. En phase terminale. Il prétendait entendre les comateux et disait aider un homme à ‘prendre le bon chemin’. Il est décédé trois mois plus tard. Son nom était Elijah. Et il ressemblait exactement au garçon que tu décris. »
Lang resta silencieux, le sang glacé.
Pendant ce temps, Elijah se tenait à nouveau au bout d’un couloir d’hôpital, pieds nus, mains dans les poches. À peine dix ans, mais ses yeux portaient une sagesse infinie.
Cette fois, il n’était plus à Manhattan. L’hôpital était plus calme, en pleine campagne, niché parmi les arbres.
Il marcha jusqu’à la porte 117. Derrière, une jeune femme veillait, assise près d’un lit où son père reposait dans un coma, relié à de multiples tubes, les machines le maintenant en vie.
La femme pleurait en silence, serrant une photo d’eux deux pêchant.
Elijah entra.
— Qui êtes-vous ? Vous n’auriez pas dû… balbutia-t-elle.
Il offrit un sourire apaisant :
— Il est coincé. Mais il peut encore vous entendre. Dites-lui au revoir.
Elle resta pétrifiée.
Le garçon posa la main sur le bras de l’homme endormi. Les moniteurs s’affolèrent.
Les infirmières accoururent, mais quand elles ouvrirent la porte, la jeune femme pleurait de soulagement.
— Mon père, dit-elle. Il a serré ma main. Il a souri.
Les machines s’étaient arrêtées. Mais sur son visage, une paix profonde.
Elijah avait déjà disparu.
De son côté, Clara poursuivait sa convalescence. Fragile physiquement, mais transformée intérieurement. Elle chercha à rencontrer les familles des victimes de l’accident. Elle créa une fondation contre la conduite distraite. Elle présenta même ses excuses publiquement, lors d’une interview télévisée.
Chaque nuit, elle laissait une petite lampe allumée près de son lit, accompagnée d’un mot :
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