« J’ai dit au gars que l’action ne valait même pas le papier sur lequel elle était imprimée », a déclaré Harold, provoquant le rire de tout le monde.
C’est à ce moment-là que Chris l’a vue.
Trois tables plus loin, elle était assise : Jasmine. Ses cheveux noirs étaient plus courts, mais son sourire n’avait pas changé. C’était le même sourire qui était autrefois tout son univers.
Elle dînait avec quelqu’un qu’il ne pouvait pas bien voir. Et puis, il l’entendit.
Rires d’enfants.
Ils étaient trois, tous âgés d’environ cinq ans. Deux filles et un garçon, réunis autour de sa table. Leurs visages rayonnaient de sa chaleur, mais quelque chose chez eux lui retournait l’estomac.
Les yeux du garçon. La façon dont l’une des filles inclinait la tête. Familier. Trop familier.
Ce n’étaient pas n’importe quels enfants.
« Monsieur Langston, vous allez bien ? » demanda Harold, sortant de sa transe.
La gorge de Chris se serra. Son monde s’écroula. Il ne pouvait plus respirer.
Il savait, sans aucun doute, que ces enfants étaient les siens.
