— Je ne te déteste pas.
Si tu ne m’avais pas rejeté…
Je ne serais peut-être pas devenu celui que je suis aujourd’hui.
Il me tendit une enveloppe. Dedans, une copie du journal de Meera.
D’une écriture tremblante, elle écrivait :
Si tu lis un jour ceci, pardonne-moi.
J’avais peur.
Peur que tu ne m’aimes que pour l’enfant.
Mais Arjun est notre fils.
J’ai voulu te le dire dès que j’ai su que j’étais enceinte.
Mais tu doutais… et j’ai eu peur.
J’espérais que si tu l’aimais vraiment, la vérité ne compterait pas.
Je pleurai. En silence.
Parce que j’avais échoué. Comme mari. Comme père.
Et qu’il ne me restait plus rien.
J’ai tenté de réparer, mais ce n’était pas simple.
Les semaines suivantes, je l’ai contacté.
Il m’a vu attendre devant sa galerie. Pas pour obtenir son pardon… juste pour être là.
Mais Arjun n’avait plus besoin de moi.
Un jour, il accepta de me rencontrer.
Sa voix était douce, mais ferme :
— Tu n’as pas besoin de te racheter.
Je ne t’en veux pas.
Mais je n’ai pas besoin d’un père.
Parce que celui que j’avais… a choisi de ne pas avoir besoin de moi.
J’ai hoché la tête.
Il avait raison.
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