J’avais tendu quelques billets à une femme démunie tenant un bébé dans ses bras, convaincue que ce geste lui offrirait un peu de réconfort. Mais le lendemain matin, en me rendant au cimetière, je suis restée figée. Là, devant la tombe de mon mari, je l’ai aperçue, occupée à un acte qui m’a bouleversée et que je n’aurais jamais pu imaginer.

Tout s’effondra. Le mari qu’elle pleurait depuis deux ans avait eu une autre vie, cachée, parallèle à la sienne. Une vérité insoutenable. Pourtant, dans les yeux humides de cette femme, et surtout dans ceux du bébé, il n’y avait ni mensonge ni calcul : seulement la trace d’un homme qu’elles avaient toutes deux aimé.

Rhiannon aurait pu tourner le dos. Mais quelque chose, plus fort que la colère, plus profond que la trahison, la retint. Car l’enfant n’y était pour rien. Et peu à peu, face à ce petit garçon qui portait les yeux de James, elle comprit que ce n’était pas la fin de son histoire — mais peut-être le début d’une autre.