« Si tu as de la chance », ai-je dit, « tu pourras négocier une indemnisation. L’appartement et la voiture devraient couvrir tout ça. »
« Idiot ! » s’exclama-t-il à nouveau. « Où vivrons-nous alors ? Toi non plus, tu n’auras nulle part où vivre ! »
Je le regardais avec pitié. Même maintenant, dans cette situation, il ne pensait qu’à lui.
« J’ai un appartement en centre-ville », dis-je doucement. « Deux cents mètres carrés. Et une maison dans la région de Moscou. Mon chauffeur personnel m’attend déjà en bas. »
Dmitry m’a regardé comme si je parlais une langue étrangère.
« Quoi ? » souffla-t-il.
Je me suis retournée. Il se tenait au milieu de la pièce : confus, brisé, pathétique. Le même homme qui, ce matin-là, m’avait jugée indigne d’être avec lui, parmi des gens bien.
« Tu sais, Dima », dis-je, « tu avais raison. On est vraiment à des niveaux différents. Mais pas comme tu le pensais. »
J’ai fermé la porte derrière moi et je n’ai pas regardé en arrière.
En bas, une voiture noire avec chauffeur m’attendait. Assis à l’arrière, je contemplais par la fenêtre la ville, qui semblait désormais différente. Non pas parce qu’elle avait changé, mais parce que j’avais changé.
Le téléphone a sonné. C’était Dmitry. J’ai refusé l’appel.
Puis un texto est arrivé : « Anya, pardonne-moi. On peut arranger ça. Je t’aime. »
J’ai supprimé le message sans répondre.
Une nouvelle vie m’attendait dans mon nouvel appartement. Une vie que j’aurais dû commencer il y a des années, mais dont je n’avais pas connaissance. Maintenant, je le savais.
Demain, je devrais décider quoi faire de l’entreprise, du fonds d’investissement et de l’héritage de mon père. Je construirais un avenir qui ne dépendrait désormais que de mes décisions.
Et Dmitry… Dmitry appartiendrait au passé. Avec toutes les humiliations, les doutes et le sentiment d’infériorité qu’il m’avait infligés pendant toutes ces années.
Je ne suis plus une petite souris grise. Et je ne l’ai jamais été.
