Un matin d’automne, Artem entra dans la maison avec deux enfants dans les bras. Il semblait épuisé, les vêtements trempés de pluie, mais son visage portait une expression de détermination. Olga, qui préparait le déjeuner, s’arrêta net en le voyant. Ses yeux se posèrent sur les deux garçons emmitouflés dans une couverture usée. L’un d’eux tenait un vieux jouet, l’autre dormait paisiblement.
«Qu’est-ce qui se passe, Artem ?» demanda-t-elle, d’un ton un peu dur, mais inquiet.
«Je les ai trouvés dans la forêt, sous un chêne. Personne aux alentours, juste des traces qui mènent au marais,» répondit Artem, posant les garçons sur le canapé. «Ils n’avaient nulle part où aller.»
Olga resta figée un instant, puis s’approcha, les bras tendus vers les enfants. Le plus jeune, le plus pâle des deux, ouvrit les yeux et les fixa de son regard intense, comme s’il avait vu des choses que personne d’autre ne pouvait comprendre.
«Mais pourquoi… qui sont-ils ?» murmura Olga, son cœur se serrant.
Artem secoua la tête. «Je ne sais pas, mais ils ont l’air d’attendre quelqu’un.»
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