Je m’appelle Claire Donovan, et pendant trois ans, j’ai été prisonnière d’un mariage qui paraissait parfait aux yeux de tous, mais qui, en privé, se dégradait. Mon mari, Ethan, n’avait pas toujours été ainsi. Avant, il était élégant, brillant et fiable. Mais après notre déménagement dans une banlieue tranquille de Chicago, quelque chose a changé en lui. Il a tout mis sur le compte du stress, des longues soirées au travail, de l’alcool – il disait que c’était la cause de tout. Comme si des explications pouvaient apaiser la douleur des blessures.
Au début, il n’y avait que des cris. Puis les bousculades. Puis les gifles. Rapidement, la violence est devenue une habitude, comme son seul moyen d’exprimer la rage qu’il ne pouvait maîtriser. Chaque matin, j’apprenais à dissimuler les preuves sous du fond de teint, des manches longues et des sourires forcés. Au travail, je racontais les mêmes mensonges : j’avais heurté une porte, glissé dans la cuisine, fait un effort excessif à la salle de sport. Le mensonge était devenu un réflexe.
Puis un soir, après une dispute pour une broutille – des pâtes brûlées –, il m’a frappée avec une violence inouïe. Ma vision s’est brouillée. Les ténèbres m’ont envahie.
Quand j’ai repris conscience, la lumière crue des néons m’éblouissait tandis qu’une infirmière ajustait la perfusion dans mon bras. Ethan était assis, raide comme un piquet, dans un coin, le visage soigneusement figé pour paraître inquiet.
« Elle est tombée dans les escaliers », a-t-il dit rapidement au médecin, avant même que je puisse dire un mot.
Le docteur Marcus Hall ne lui prêta guère attention. Son regard restait fixé sur moi, pensif et silencieux, d’une manière qui semblait délibérée. D’une voix mesurée, il me demanda si j’avais déjà eu des « accidents ». Ethan se tenait près du lit, la main posée sur mon épaule — non pas pour me réconforter, mais pour affirmer ma présence. Un avertissement.
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