« Puis-je avoir vos restes, monsieur ? » La voix tremblait comme une bougie dans le vent. Le PDG leva à peine les yeux de son verre de vin—jusqu’à ce qu’il croise son regard. Des joues tachées de terre, un visage creusé, et un nouveau-né serré contre sa poitrine. À cet instant, le temps se figea—et ce qu’il fit ensuite allait se répercuter bien au-delà de ce trottoir.
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Alexander Wren était de ceux qui ne se retournaient jamais. À 52 ans, fondateur de WrenTech Industries, milliardaire à l’ambition d’acier et au silence calculé. Il dînait en silence aussi—seul, sur la terrasse d’un restaurant de luxe en plein centre-ville.
Ce soir-là, il célébrait. Une fusion conclue. Un rival vaincu. L’avenir, rentable.
Mais alors qu’il faisait tourner son vin en songeant à appeler son chauffeur, un murmure effiloché parvint jusqu’à sa table.
« Puis-je… avoir vos restes, monsieur ? »
Sa fourchette se figea en l’air.
Elle se tenait à quelques pas. Son manteau n’était plus qu’une loque, ses genoux boueux, et son bébé enveloppé dans ce qui ressemblait à un vieux rideau. Ses cheveux étaient en bataille, sa voix enrouée par le froid ou peut-être par la faim.
Alexander cligna des yeux. Elle ne suppliait pas. Elle ne plaidait pas. Elle demandait simplement, calmement, avec une dignité accrochée à elle comme la dernière feuille d’un arbre en hiver.
Il la fixa. Elle détourna légèrement le visage, comme pour se préparer à un rejet brutal.
Et c’est là que tout bascula.
Il vit ses yeux.
Verts. Perçants. Familiers.
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