« Vous avez fait tout ça pour moi », souffla-t-elle. « Avec toi », la corrigea doucement Lisa. « Ce n’est pas la fin de ton indépendance, maman. C’est juste un nouveau chapitre où nous pouvons nous entraider. On va se retrouver. Les jumeaux ont besoin de la sagesse de leur grand-mère. David serait ravi de profiter de ton fameux pouce vert pour le potager. Et moi », sa voix se brisa à peine, « j’ai encore besoin de ma maman. » Les larmes de Margaret coulèrent librement. Elle comprenait désormais : ce n’était pas une fin, mais une continuité — une forme différente de sa famille, mais la famille tout de même.
Ce soir-là, ils dînèrent autour de l’ancienne table de Margaret, dans leur nouvelle maison. Quand le crépuscule tomba derrière les fenêtres, Margaret écouta les sons familiers de la famille : le tintement des assiettes, les rires des enfants, les tendres taquineries entre David et Lisa. Elle se rendit compte que la maison n’avait en réalité jamais été les murs qui l’entouraient, mais ces personnes qui avaient choisi de l’entourer d’amour. Plus tard, tandis que Lisa l’aidait à défaire la petite valise qui, le matin même, lui avait paru si définitive, Margaret effleura la joue de sa fille.
« Tu sais », dit-elle doucement. « J’avais tellement peur d’être un fardeau que je n’ai jamais envisagé que je pouvais encore être une bénédiction. » Lisa sourit, les yeux brillants. « Tu as toujours été une bénédiction, maman. Toujours. » Dans sa nouvelle chambre, dans sa nouvelle maison, cette nuit-là, Margaret s’endormit le cœur léger. Le voyage qu’elle redoutait tant ne l’avait pas menée à une fin, mais à un retour à la maison qu’elle n’aurait jamais imaginé, entourée de la famille qu’elle avait bâtie par l’amour et qui, à son tour, lui avait bâti un foyer.
