Par une nuit pluvieuse de novembre à Madrid, le restaurant El Palacio Real était rempli de lumières chaleureuses et de conversations d’élite.
À l’une des tables les plus élégantes, Carmen Vega, l’emblématique créatrice de mode espagnole, savourait son jambon ibérique préféré, les yeux rivés sur l’écran de son téléphone.
C’était une femme de 32 ans, propriétaire d’un empire de haute couture et détentrice de tout ce que l’argent pouvait acheter, sauf une chose : la paix intérieure.
Dehors, sous la bruine et le froid, une fillette de dix ans, vêtue de vêtements sales et déchirés, fixait le restaurant, les yeux bleus embrumés par la faim. Elle s’appelait Lucía et n’avait pas mangé depuis trois jours. Rassemblant son courage, elle poussa la porte vitrée et s’approcha de Carmen, tremblante.
« Excusez-moi, madame », murmura-t-elle, « pourrais-je avoir ce que vous ne finissez pas ? »
Carmen leva les yeux. Dans les yeux de la petite fille, il y avait une profonde douleur, mais aussi une innocence qui lui rappelait quelque chose qu’elle avait oublié. Quelque chose se brisa en elle. Sans hésiter, elle fit glisser sa chaise sur le côté.
« Assieds-toi à côté de moi. »
Le serveur a protesté, mais Carmen n’a pas bougé.
Lucía s’assit prudemment et commença à manger comme si c’était le premier repas de sa vie.
