Un téléphone qui ne sonne plus
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Je ne me souviens plus de la dernière fois où mon fils s’est penché pour m’aider à lacer une chaussure ou porter un sac de courses. Ces temps-ci, il ne répond même plus quand j’appelle. Son excuse ? Il est « trop occupé ».
Mais être occupé n’empêche pas de répondre à sa mère.
Alors, le jour où la vie m’a laissée debout sur un trottoir bondé, les lacets traînant et les genoux en feu, ce n’est pas mon fils qui l’a remarqué.
C’était un homme en gilet de cuir, des tatouages le long des bras, des gants usés par la route. Il s’est agenouillé sur le trottoir — sans se presser, sans s’agacer — et m’a refait mes lacets avec la délicatesse de quelqu’un qui manipule de la soie.
« Madame, dit-il avec un sourire, vous en avez assez géré toute seule. Laissez-nous prendre le relais. »
Les passants se sont arrêtés pour regarder. Certains souriaient, d’autres fronçaient les sourcils. Et moi ? Ma gorge s’est serrée. Pour la première fois depuis des années, je ne me suis pas sentie invisible.
Puis il a levé les yeux, sérieux, et a dit :
« Vous n’avez plus besoin de votre fils. Vous nous avez, nous. »
Des crackers pour dîner
Revenons quelques semaines en arrière.
C’était un jeudi soir. Mon frigo était vide — juste du ketchup, du beurre et une brique de lait à moitié pleine. J’ai appelé mon fils. Je lui ai demandé s’il pouvait passer avec quelques courses. Du pain. Des œufs. Rien de plus.
Il a soupiré comme si je lui demandais la lune.
« M’man, je bosse tard. Tu peux pas te débrouiller toute seule ? »
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