Il ne pleura pas.
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Il baissa simplement la tête, ramassa doucement son sac déchiré, se retourna et s’en alla — sans dire un mot.
Dix ans plus tard, lorsque la vérité éclata enfin, j’aurais tout donné pour pouvoir remonter le temps.
Je m’appelle Rajesh. J’avais 36 ans lorsque ma femme, Meera, est morte d’un AVC fulgurant.
Elle a laissé derrière elle plus que moi : un fils de 12 ans, Arjun.
Mais Arjun n’était pas mon fils biologique.
C’était le fils de Meera, issu d’une relation précédente.
Meera avait 26 ans quand je l’ai épousée. Elle portait déjà en elle les traces d’un chagrin ancien — un amour sans nom, une grossesse qu’elle avait assumée seule.
« Dégage. Je me fiche que tu survives ou que tu crèves. »
Je m’attendais à ce qu’il pleure. À ce qu’il me supplie.
Mais il ne le fit pas.
Il partit.
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