Un grand jeune homme mince, en vêtements simples, se tenait devant moi. Son regard était profond, insondable.
Je restai figé.
C’était Arjun.
Le frêle adolescent que j’avais abandonné avait disparu.
Devant moi se tenait un homme assuré, accompli.
— Toi… comment… ? balbutiai-je.
Il m’interrompit, la voix lisse mais coupante comme du verre :
— Je voulais que tu voies ce que ma mère a laissé derrière elle.
Et ce que toi, tu as laissé derrière toi.
Il m’amena devant une toile recouverte d’un drap rouge.
— Elle s’appelle Mère. Je ne l’ai jamais montrée à personne. Mais aujourd’hui, je veux que tu la voies.
Je soulevai le tissu.
C’était Meera.
Pâle, amaigrie, allongée sur un lit d’hôpital.
Elle tenait une photo de nous trois, prise lors de notre seul voyage ensemble.
Mes jambes se dérobèrent.
La voix d’Arjun ne trembla pas :
— Avant de mourir, elle a tenu un journal.
Elle savait que tu ne m’aimais pas.
Mais elle croyait encore qu’un jour… tu comprendrais.
Parce que… je ne suis pas l’enfant d’un autre homme.
Je cessai de respirer.
— Quoi… ?
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