— Oui. Je suis ton fils.
Elle était déjà enceinte quand elle t’a rencontré.
Mais elle t’a dit que je venais d’un autre — pour éprouver ton cœur.
Et plus tard, il était trop tard pour t’avouer la vérité.
— J’ai découvert la vérité dans son journal. Caché dans le grenier.
Le monde s’écroula autour de moi.
J’avais rejeté mon propre fils.
Et maintenant, il se tenait là — digne, brillant — alors que moi, j’avais tout perdu.
Je l’avais perdu deux fois.
Et la seconde fois… pour toujours.
Assis dans un coin de la galerie, brisé, j’entendais ses mots résonner comme des lames dans ma poitrine :
« Je suis ton fils. »
« Elle avait peur que tu ne restes que par devoir. »
« Elle a choisi le silence… parce qu’elle t’aimait. »
« Tu es parti parce que tu fuyais la responsabilité. »
Je m’étais cru noble d’“accepter” l’enfant d’un autre.
Mais je n’avais jamais été bon. Jamais juste. Jamais père.
Quand Meera est morte, j’ai rejeté Arjun comme s’il n’avait aucune valeur.
Sans savoir… qu’il était mon sang.
Je voulus parler.
Mais Arjun s’était déjà détourné.
Je le rattrapai :
— Arjun, attends… Si j’avais su que tu étais mon fils…
Il me jeta un regard calme, mais lointain :
— Je ne suis pas ici pour tes excuses.
Je ne veux pas que tu me revendiques comme ton fils.
Je voulais juste que tu saches que ma mère ne t’a jamais menti.
Elle t’aimait.
Elle a choisi de se taire, pour te laisser la liberté de choisir l’amour.
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