La cathédrale baignait dans une lumière solennelle ce samedi-là. Les rayons dorés traversaient les vitraux multicolores et se déposaient sur les bancs polis comme pour bénir chaque recoin. Pourtant, derrière l’orgue qui résonnait, les chuchotements dominaient.
Clara Hayes, jeune gouvernante, se tenait fébrile devant l’autel. Elle n’avait ni robe de princesse ni bouquet somptueux : seulement son uniforme bleu un peu usé et un voile retenu par des mains tremblantes. Dans ses doigts, un simple œillet rose — sa seule extravagance.
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À ses côtés, James Carter paraissait presque déplacé. Sa veste élimée et sa chemise aux poignets déchirés contrastaient avec l’élégance des invités. Les regards ironiques s’échangeaient dans les rangées, accompagnés de ricanements étouffés.
« Une domestique et un vagabond… Quelle mascarade », lança une femme du premier rang sans se soucier d’être entendue.
Clara sentit ses joues brûler. Elle raffermit pourtant sa prise sur la main rugueuse de James. Il lui répondit par une pression discrète, sa mâchoire serrée.
Lorsque le prêtre les déclara unis, la nef se remplit de rires moqueurs et d’applaudissements sarcastiques. Mais James ne broncha pas. Il avança d’un pas, saisit le micro et, d’une voix grave qui coupa court aux rires, dit :
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