« MONSIEUR, POURQUOI Y A-T-IL LA PHOTO DE MA MÈRE DANS VOTRE PORTEFEUILLE ? » La serveuse a vu la photo de sa mère dans le portefeuille du milliardaire. Ça l’a fait pleurer !
Il hocha la tête. « Alors, laisse-moi recommencer. J’aimerais te connaître. Aucune attente. Juste du temps. »
Jasmine plia le papier et le fourra dans son sac. « On verra bien. »
Les semaines passèrent.
Richard a commencé à se montrer, d’abord par de petits gestes. Il déposait des fleurs pour sa mère au restaurant. Il apportait du café aux serveuses pendant l’heure de pointe du matin. Parfois, il s’asseyait simplement à la table du coin, un carnet à la main, la regardant travailler comme s’il mémorisait ses mouvements.
Finalement, Jasmine a accepté de déjeuner.
Au début, c’était gênant. Je ne savais pas comment l’appeler. Il ne savait pas commander des crêpes sans ressembler à un invité à la table d’un autre.
Mais au fil du temps, des histoires ont émergé. Il lui a raconté son enfance dans un foyer où les émotions étaient une faiblesse et la loyauté une monnaie d’échange. Elle lui a raconté les nuits où elle regardait sa mère pleurer dans son oreiller, croyant que Jasmine dormait.
Et puis un jour, elle m’a demandé : « Pourquoi as-tu gardé sa photo toutes ces années ? »
Richard hésita un instant, puis sortit le portefeuille de sa veste. La même photo était toujours là : froissée, usée, mais précieuse.
« Parce qu’elle était la seule personne qui m’aimait avant que j’aie quoi que ce soit à offrir », a-t-il dit. « Avant les costumes, l’argent, le nom. Elle m’a vu quand je n’étais personne. Et j’ai passé 40 ans à faire comme si ça n’avait aucune importance, mais c’était le cas. C’était tout. »
Jasmine déglutit difficilement. « Alors pourquoi n’es-tu pas revenu ? »
Je me disais qu’il méritait mieux. Mais en réalité, je ne pensais pas avoir le courage d’affronter les dégâts.
Elle le regarda pendant un long moment.
« Tu devrais lui dire ça. »
Angela était sceptique lorsque Jasmine a suggéré pour la première fois de dîner.
Mais elle a accepté.
Ils étaient tous les trois assis dans la modeste salle à manger des Brooks, l’odeur du poulet rôti et du pain de maïs imprégnant l’espace. La conversation était tendue. Angela évitait tout contact visuel. Richard la regardait sans cesse.
Finalement, il s’éclaircit la gorge. « Angela… Je ne suis pas là pour me justifier. »
Elle leva les yeux. « Bien. Parce que personne ne serait assez bien. »
Il hocha la tête. « C’est juste. »
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