« Six cents. »
« Huit cents. »
« Quinze cents. »
La foule n’était pas là pour le sentimentalisme. La plupart n’avaient jamais rencontré Max. Certains étaient éleveurs. D’autres étaient agents de sécurité. Un homme portait un costume trop élégant pour une foire de comté : Vince Harding. Il n’a pas sourcillé lorsque le montant a atteint 3 000 $.
Lily prit une inspiration qui ressemblait à un cri dans ses poumons. Elle s’avança.
« Je… je veux enchérir. »
Le microphone grinça. Le commissaire-priseur marqua une pause.
Lily tendit le pot.
« Cinquante-deux dollars et seize cents », murmura-t-elle.
Quelques rires fusèrent dans la foule. Pas cruels, juste gênés. Des adultes ne sachant pas quoi faire lorsqu’un enfant entre dans leur monde de règles.
« Je suis désolé, ma chérie », dit doucement le commissaire-priseur. « Ce n’est pas suffisant… »
Puis un bruit retentit dans l’air.
ABOYER.
Pas une fois. Pas deux.
Max a explosé.
D’un coup violent, il ouvrit brusquement le loquet arrière de sa cage – la serrure oubliée, ou le destin ayant simplement choisi son camp. La foule haleta tandis que le vieux berger sprintait, plus vite que quiconque ne l’aurait imaginé, à travers les jambes, le foin et l’espace ouvert.
Directement à Lily.
Elle laissa tomber le pot, dispersant les pièces.
Max ne s’est pas arrêté.
Il l’atteignit, enfonça sa tête dans sa poitrine et s’assit à côté d’elle comme pour dire : « J’ai toujours été à toi. »
Personne n’a parlé.
Même pas le commissaire-priseur.
Un homme s’avança : Gerald Bennett, un éleveur plus connu pour son silence que pour ses discours.
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