C’était une fraîche soirée d’octobre comme les autres dans le centre-ville de Chicago. La ville bourdonnait de vie : les lampadaires s’allumaient, du jazz s’échappait des bars ouverts et les convives trinquaient aux chandelles. Dans l’un des restaurants les plus exclusifs de la ville, « Marlowe’s », un homme élégamment vêtu était assis seul, prêt à prendre la première bouchée de son steak à 200 dollars.
Puis une voix, frêle et presque noyée par le bourdonnement d’une élégance raffinée, fendit l’air.
« Monsieur… puis-je manger avec vous ? »
Il marqua une pause au milieu de sa bouchée. Lentement, il se retourna.
Une fille se tenait là – mince, pieds nus, son sweat à capuche déchiré aux coudes, son jean trop grand et boueux. Ses yeux étaient écarquillés, avec le désespoir silencieux de quelqu’un qui n’avait pas demandé d’aide depuis longtemps. Un silence s’abattit sur la pièce. Forks s’immobilisa en plein vol. Un serveur s’approcha, prêt à l’escorter.
Mais l’homme leva la main.
« Comment t’appelles-tu ? » demanda-t-il en l’étudiant.
« Emily », murmura-t-elle. « Je n’ai rien mangé depuis vendredi. »
L’homme — Richard Callahan, un magnat de l’immobilier connu dans toutes les salles de conseil des gratte-ciel, de Chicago à Dubaï — la fixa pendant un long moment indéchiffrable.
Puis, avec le calme de quelqu’un habitué à prendre des décisions de plusieurs milliards de dollars, il fit un geste vers le siège en face de lui.
“S’asseoir.”
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