L’agent de contrôle animalier m’a dit que quelqu’un avait vu une voiture le déposer plus tôt dans la journée, l’abandonnant sur le parking sans collier ni puce électronique. Alors qu’ils essayaient de le récupérer, le chien a paniqué, enfonçant ses pattes dans le sol et me fixant du regard.
Je n’avais jamais prévu d’adopter un chien, mais me tenant là, à ses côtés, si vulnérable et confiant, je ne pouvais pas m’en aller comme ça. J’ai demandé au policier : « Que se passera-t-il si personne ne le prend ? » Sa réponse m’a profondément touchée : « S’il n’est pas adopté dans les 72 heures, il risque d’être euthanasié. »
Je ne supportais pas cette idée. Sans réfléchir, j’ai demandé : « Puis-je le ramener chez moi ? » L’officier a semblé surpris, mais a hoché la tête.
Alors, avec un chien de 70 kg qui bavait sur mon siège passager, je l’ai appelé Rufus. Ça me semblait le nom idéal : fort, fiable, tout comme lui.
À la maison, Rufus s’est avéré être le colocataire le plus facile que j’aie jamais eu. Certes, il a mangé une miche de pain entière sur le comptoir et renversé une lampe en courant après sa queue, mais il y avait chez lui une chaleur qui rendait tout pardonnable. Il me saluait tous les jours en remuant la queue, et le soir, il se blottissait contre moi, la tête sur mes genoux, me rappelant que je n’étais jamais seule.
Un soir, alors que je marchais dans le quartier, Rufus se figea soudain. Il se mit à humer l’air, l’oreille dressée. Avant que je puisse réagir, il se précipita dans une rue latérale. « Rufus ! » lui criai-je.
Quand je l’ai rattrapé, j’ai compris pourquoi il courait. Un jeune garçon, pas plus de six ans, était assis contre un mur, le visage ruisselant de larmes. Rufus était déjà à ses côtés, le réconfortant sans un mot. Le garçon tendit la main, lui tapota la tête et murmura : « Tout ira bien. »
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